Я не поставлю городу в вину
вина, что прихватил с собой из Крыма.
Плывут дворцы притихших улиц мимо,
теперь уже не вспомню ни одну...
Разбавлена вином, ночная мгла
уже не столь сыра и столь промозгла.
За пеленой тумана дремлет Осло
и спит Адмиралтейская игла.
Зима...Когда поселится внутри
она, сковав и мысли, и желанья,
явившись на порог, как наказанье,
метелями завесив фонари,
замылив глаз своею белизной,
следы засыпав снежною порошей,-
становится уснуть гораздо проще,
чем где-нибудь в Ливорно в летний зной.
Зима...И невозможно не уснуть,
в её снега по грудь не окунуться...
Но, боже мой, как хочется проснуться
мне в городе Петра когда-нибудь:)
