Никто поэтов не осудит
за то, что мысль не чужда им,-
но мы её вплетать не будем
в переплетенье новых рифм ;
Однако...выпив чашку чаю..
и раскусив во рту грильяж,
поэт невольно замечает
за занавескою пейзаж ...
В нём всё, как будто неизменно,
но ночь добавила штрихов,
ему явив в одно мгновенье
десяток будущих стихов.
В нём зарождаются сюжеты
о дальнем, вечном и земном..!
(Ну кто, скажите мне, поэты,
с болезнью этой не знаком?)
Стихами болен днём и ночью
(о том сказание старо)
о чистый лист упрямо точит
поэт гусиное перо.
Не тает лёд...и снег не тает...
но тает сердце и душа,
когда поэт в сюжет вплетает
строку иную..не дыша...
Нельзя остановить поэта,
пока на полотне окна
зима сменяется на лето,
а вслед за осенью весна
добавит новых черт и красок
неумолимому окну..!
И будет день, снегами вязок,
и сердце - у него в плену.
