***
Идёшь домой, растишь в себе поэта,
в мгновенье обратив ночной абсурд...
и думаешь, что ты чертовски крут,
и улыбнуться хочется... на это,
и колким взглядом раскрошить очки,
и просверлить зрачки под стёклами,
что стали в одно мгновенье горстью
миражей)
А что до сна...Так 6 часов уже,
и брызжет солнце, будто d;j; vu...
И это видел ты уже однажды...
Но где? И с кем? Теперь уже неважно.
6:30 на часах, и город бел,
и наполняется дыханьем улиц.
Уже ветвями клёны потянулись
к окну...Как безнадёжно в нём хотел
увидеть ты следы мечты вчерашней!..
Но 7 часов уже, - а ты, уставший,
растрёпанный, низвергнутый, немой
в 7:30 возвращаешься домой.
Осталось несколько шагов...и лето...
Окно, а может дверь, полоска света
из под неё...А значит там есть жизнь,-
и в этом есть значение и смысл.
По волне памяти Вячеслава Козырева...
Другие статьи в литературном дневнике:
