Всё , что написано рукой,
возможно ль к р а с н о ю строкой
нам выделять из общих фраз,
не вдохновляющих ни нас,
ни тех, кому мы пишем их?
Бывает..стих- всего лишь стих,-
и не найти нам смысла в нём,
когда не выжжена огнём
в нём чувством каждая строка.
А мысль сквозит наверняка
там, где читая между строк,
ты уловить её не смог.
Пока ты ей глядишь вослед,-
всё есть по сути только БРЕД,-
т.к. не утолить тоски
от наваждения строки)))
Её строкою не унять...
И в одночасье не догнать
летящую куда-то мысль...
К чему ловить её? Уймись:-)
Она к тебе придёт..в бреду
потом, в каком-нибудь году.
А снег летит, как белый пух...
И свет за окнами потух...
И не отдаст зима ни дня
за отблеск лунного огня.
Свои порывы урезонь.
Порви, скомкай и брось в огонь.
Слова до той поры к р а с н ы,
пока огнём воспалены :-)
