***
Скоро насовсем исчезнет лето,
будто повернув за поворот,
и в объятья плюшевого пледа
вновь меня ветрами унесёт.
Что мне день, когда длиннее тени?
Что мне ночь, когда короче дни?
Только потолки, полы и стены
только тень по полу до стены.
Что там за осенними листами,
за туманом белых облаков?..
День на небе облаком растает,
ночь освободит нас от оков
принципов и правильности речи,-
ни к чему ни принципы, ни речь
в этих снах, куда рекою течь мне,
в том бреду, куда ручьями течь.
Что там за звенящей тишиною,
за высокой неба синевой?...
Если ночь останется со мною,-
день оставит только отблеск свой.
Падая в объятия Вселенной,
утопая в облачности дней,
видишь , как тонка и многомерна
грань, что неба синего синей.
Что с порой осеннею сравнится?
С чем сравнить касание пера
улетевшей в завтра синей птицы,
выпорхнувшей в сумерки вчера?
Не понять , не вымолвить ни слова,
не поднять полузакрытых век...
Только течь сквозь тьму Вселенной снова,
разливаясь светом млечных рек.
Другие статьи в литературном дневнике:
