Эта боль нам дана не для опыта,
не для будущего испытания,-
это что-то, что мечется шёпотом,
меж телами презрев расстояния.
Это то, что меж душами мечется,
проникая под кожу и внутренне.
Это то, что в сплетении светится
и щекочется лучиком утренним.
Это то, что азотом не вытравить,
и не выветрить белой позёмкою,
Это то, что даровано вытерпеть,
но во сне отдаётся в нас ломкою.
Это что-то такое далёкое
и такое отчаянно-близкое,
это что-то предельно-высокое,
и такое нечаянно-низкое,
Это то, что в ладони прорезано
самой длинной загадочной линией,
то, чем сердце ночами истерзано,
что вовеки не выбить клиньями.
Это то, что неведомо разуму,
а ведомо судьбой и прозрением,
но поймём это после, не сразу мы,
что любовь нам дана во спасение.
