Она не говорит мне о любви
Она не говорит мне о любви
и не напоминает мне об этом,-
а у меня саднит её секретом
потрескавшийся краешек губы.
Она молчит, как будто всё равно
ей всё, что происходит с нею в жизни,-
а я не допускаю даже мысли
о том, что мне иного не дано.
Она мне лишний раз не позвонит
и не черкнёт "в контакте" лишней строчки,-
а мне на этом не поставить точки,
хоть разум возмущённый мой кипит.
Она бледна, как утренняя тень
и так же, как она, неуловима,-
а за окном опять проходит мимо
меня... не освящённый ею день.
Она меня не видит из окна:
ей в этом нет нужды и нет охоты,-
а мне бежать по лужам до субботы,
к окну, в котором явится она.
Её от взглядов прячут небеса.
Увидеть цель да натянуть бы лук бы!
А мне до цели ни единой буквы
из имени её забыть нельзя)
Другие статьи в литературном дневнике:
