Не всем суждено за порогом заката
увидеть оттенок нахлынувшей ночи.
Растает мечта, улетая куда-то
за край предсказаний, за грани пророчеств,
и сон чёрно-белый не явится ночью
в немые пределы бессмысленных бдений,
оттенки заката в дожде многоточья
он под трафарет накатает на стены,
и день, озарённый оттенками смысла,
взойдёт беспредельно, легко, беспечально,
как будто совсем не от цвета зависит
рожденье мечты, неземной изначально.
