читаю
из книги книг строкою за строкой,
как нитки из ажурного вязанья,
выдёргиваю, потеряв покой,
миг счастья, не найдя ему названье...
как нервами истерзанной души,
как струнами настеночной гитары,-
таинственными строками прошит
тугой картон её обложки старой.
я шью,- игла сменяется иглой,
напёрстков - нет ,- исколоты все пальцы.
но книги жизни не хочу другой,-
когда мне и моей - не начитаться ))
Другие статьи в литературном дневнике:
|