***
Чуда не вышло,
мой ветреный горе-факир!
Съехала крыша
Беретом на сумрачный мир...
Гнутый французский
Падают в прорубь слова...
Палец на спуске
Дрожью исходит едва.
Нерв на пределе,
Не эстетичен рассвет.
Кровью на теле
Выпачкан фрак и жилет.
Неромантичен
Вишнями спелыми сад...
Так непривычно
Целиться в тьму наугад.
В области сердца
Болью вино разлилось
Дай оглядеться,-
Нет, не сбылось! Не сбылось!
Соком вишнёвым
Скатерть красна на столе...
Спирт невиновен,-
и ни при чём Божоле...
Просто в французском
Был несомненный изъян,-
Не было плюса
В том , что факир был не пьян...
На стихи Тани Петерсон
Другие статьи в литературном дневнике: