Я писала в тетрадке стихи,
не сомкнув до рассвета ресницы,
поглощённая волей стихий
в чёрно-белое поле страницы.
Я могла бы конечно уснуть
и оставить стихи под подушкой,-
но возможно ли вычеркнуть суть
из того, что так голову кружит?..
Так пронзительно била строка,
будто кортик, что вынут из ножен!
То, как бабочка лета легка,
улетала из рук, как нарочно,
то, растаяв в горячей руке,
проливалась водою меж пальцев,
то маячившим сном вдалеке,
не хотела ко мне приближаться.
Можно было бы книгу закрыть
полусонным движеньем несложным
и на полку опять положить
и забыть о ней разом...А можно...!
Можно просто порхать между строк,
как по сцене Большого театра,
можно, воздуха выпив глоток,
прочитать без запинки, как мантру,
можно просто в воде растворить
и ,смешав с ароматом сирени,
из серебряной чаши испить,
как пьянящий напиток весенний,
можно сделать из них мармелад,
добавляя цветов самых разных,
и съедать их неделю подряд,
каждый день принимая, как праздник,
можно каждую строчку ввязать
в кружева паутины осенней,
можно их на камнях написать,
и читать, не вставая с коленей,
можно между страниц засушить,
и, оставив , как будто на память,
до зимы закружившей забыть..
и себя в январе позабавить,
можно, словно цветком полевым,
что так радует сердце и душу,
любоваться, наверное, им,
презирая февральскую стужу,
можно просто ладони разжать,
выпуская стихи на свободу,
и бежать!.. В поднебесье бежать,
невзирая на лётность погоды.
