1953-й
Андрей Моисеев
http://stihi.ru/2010/03/05/99
(несбывшаяся фантазия)
Бесконечная степь с четырех распростерлась сторон,
Только рельсы стальные ее разрезают с размаха.
На восток, на восток подконвойный ползет эшелон –
Сорок восемь теплушек обиды, надежды и страха.
Что ж, привычное дело – скитались две тысячи лет,
Были красною тряпкой, бельмом на глазу у тирана…
Если это судьба, то ее лотерейный билет
При любых тиражах оставался пустым, как ни странно.
Этот город, исходная точка – он больше ничей,
Он казался родным, только всё провалилось куда-то:
Все облавы, погромы, публичные казни врачей
Пусть останутся там. В этот город не будет возврата.
Так же ехали немцы, калмыки и целый Кавказ,
Умирая в пути, голодая, страдая, болея.
Но чем крепче с годами любовь верноподданных масс,
Тем и ненависть день ото дня всё суровей и злее.
И быстрей паровоза вперед директивы летят,
И на всех полустанках конвой инструктируют строго:
«Никого не щадить! Выживают пускай, как хотят,
А не выживут – ну и отлично, туда и дорога!»
И ползет эшелон – почему-то ползет на восток,
А ведь только недавно на запад их гнали арийцы! –
А с перронов вослед раздается глухой шепоток,
Нарастает, лопочет, заходится криком:
- Убийцы!!!
Там, где рельсы кончаются, встали бараки в ряды,
Комендант примеряет по случаю новые бурки,
Над поселком витает веселое слово «жиды»,
И готовят заточки, попав под амнистию, урки…
Что ж ты, Родина-мачеха, пестуешь волчий закон,
Что ж ты бьешь по своим – беспорядочно, тупо, жестоко?
Всё ползет и ползет бесконечной длины эшелон
Бесконечной дорогой – от запада и до востока.
Другие статьи в литературном дневнике:
