А жизнь, как роза, то цветет, то колется.
И каждый шип особенно болит...
Когда за нашу боль хоть кто-то молится,
Господь услышит их и исцелит.
Мы так скупы порою в покаянии,
Клянем судьбу и зло, и без прикрас...
Когда молиться мы не в состоянии,
За нас другие молятся подчас.
Нас неудачи полосуют бритвами.
Рубцам и шрамам мы теряем счет...
Пока за нас сражаются молитвами,
Подкошенным никто не упадет.
Чтоб наши будни не казались серыми
И в наших окнах загорался свет,
Нехитрыми словами те, кто верует,
Молитвой заслоняют нас от бед...
А жизнь, как роза, то цветет, то колется...
Но с нами те, чья вера исцелит.
Так пусть им Бог воздаст за это сторицей
За каждый шип, который не болит!
.
.
.
.
.
.
