Мой стих про славу и про себя
Померла Ахматова-
Вот ей мрамор матовый,
Померла Цветаева-
В бронзе отливаема.
А меня за эту жисть
Пожалеют, стало быть,
И поставят крестик,
Маленький, как пестик.
И пойдут другие люди,
И другие времена,
Буду я как кость на блюде
Чувств и мыслей лишена.
Даже улочку худую
В честь меня не назовут;
Я живу судьбу лихую,
И пашу я как верблюд.
И пашу я, и пищу я
Для себя - ни для кого;
Мрамор с бронзой не хочу я,
Мне не надо ничего!
После смерти нету славы,
После смерти дела нет,
Что придёт признанье лавой
И прославлен будет бред.
Вот живёт поэт на свете,
Ждёт он время помирать,
Зная: будут о поэте
По крупицам собирать!
Другие статьи в литературном дневнике: