Штерн Шломо Бэн Шмуэль

Родился в 1933 году в Кишинёве. С юности писал и печатался, но большинство моих стихов не вышли в свет по причине их неблагонадёжности и были конфискованы КГБ по доносу после моего отъезда в Израиль. Увлекался также филателией, награждён более пятьюдесятью Всемирными золотыми медалями. Во время В.О.войны учился и работал на труд.фронте. Образование получил в ВУЗах Союза и Израиля. В 2015 году была издана моя книга стихов "В калейдоскопе жизни", сейчас издана книга "Время в осколках памяти". Печатаюсь в лит. журнале "Дороги". У меня 21 внук и правнук. Номинирован на премию "Поэт года" в 2015,2016,2017,2018,2019 годах и "Наследие" в 2018,2019. Награждён РСП Звездой и медалями Пушкина и Маяковского за вклад в развитие русской поэзии. Также печатаюсь в "Антологии русской поэзии"-18 и 19. Мои стихи печатали в альманахах: "Поэт года","Лирика","Сборник стихов","РСП. Стихи", "Наследие","Юмор". Являюсь членом Российского союза писателей.

Сёме штерну
Ефрем Гольдштейн

Как дела, Старина, как живёшь?
Что-то видимся реже да реже.
А как встретимся, горькую пьёшь,
Ни стихов и ни споров, как прежде.

Что нас связывает ещё?
Память прошлого или привычка?
В этой жизни, где всё нипочём,
Даже прошлое взято в кавычки.

Нас сроднила одна судьба
Азиятского переулка.
Не смирившись с долей раба,
В кулаки мы сжимали руки.

Нас сплотила надежда отцов,
Зов и призрак Иерусалима.
Наша дружба на веки веков,
Как судьба наша, необратима.

Только стала она иной:
Прозаически обыкновенной,
Долго-молодо жили с тобой
И состарились так мгновенно.
2013 год

Вера Столярчук
Посвящаю Шломе Штерну и всем подранкам
второй мировой войны.

Всё меньше вас…
Длиннее список
ушедших в небо навсегда
с клеймом войны
девчат, мальчишек
и с болью в сердце сквозь года.

Подранки-души
в вихре лютом
искали капельки тепла,
но жизнь
ломала их минуты
и новых жертв от них ждала.

Смывалось детство
ливнем горя
в потоки выстраданных лет.
И громыхало эхо, вторя
разрывам мин, гранат, ракет…,
раскатам грома, первым звукам
вновь зародившейся весны…
И вроде мир…
Но даже внукам
доныне отзвуки слышны.

Уходит жизнь
песком сквозь пальцы.
Растёт чертополохом страх.
И оживают в пепле «наци».
И тени бродят в лагерях.

Ряды редеют.
Память стёрта.
Так сколько надо слёз пролить,
чтоб на руинах и осколках
былое нам не повторить?

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных