Шаири Лоба

Жизнь научила: при паровозом, даже если его составы пустые.
Не кусай в ответ, как агрессивная собака,
а смотри в глаза обидчику - он такой же, как ты.
Проживай свою темноту, но не позволь ей жить тобой.
Занимайся тем, что приносит тебе удовольствие,
от чего тебе хочется.

Я родилась на мусорке на краю земли.
Там много битого стекла,
сигаретных фильтров,
шприцов,
отходов,
плесени
и вони от изобилия гниющей пустоты.

Я прорастала из этого заброшенного Котлована.
Тело моё помнит
все порезы,
все ожоги от окурков,
всю пьяною блевоту тех людей,
которые, вырастают из крыльев рода.

Но люди, живущие там, на краю земли, от части понимают, что они в мусоре, от части радуются как могут. И я пыталась радоваться, но жизнь мне была отвратна.

Это как трогать мёртвых убийц, прощаясь с ними, как с отцами.
Это как бежать по крапиве, а потом чесать раздутую волдырями кожу.
Это как воровать красивую одёжку для своей куклы из красивой квартиры (хотя она такая же коробка, как твоя, но не вонючая) девочки-подружки со двора,
а потом мучиться от этого и врать.
Это как есть с одной сковородки, которую на стол поставила твоя угоревшая от похмелья мать, вместе с одноклассницей (и стыдиться за это).
А потом травить подружку за то, что она из любящей творческой семьи, а ты из клетки дикой обезьяны.

Я прорастаю из вони и гнилья,
я соединяюсь маковкой, родничком с маяками,
а потом и с источником света маяков.
Я не знаю, откуда он, но чувствую его.

Я танцую под светом Белой Луны.
Слушаю её песни.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных