Порою

Порою

Порою взглянешь, вдруг, на жизнь  трезво:
она цинична, тем и интересна.
Тусуется ни с теми и не там
монашкой, целомудренно-блудлива,
с причастьем к плоти, вин, спиртов и пива,
да как ведётся с кровью пополам...

Жизнь, сдуру, пишет страшные картины,
Да, ну куда там Босху Иерониму.
О чём вы? (даже сравнивать нельзя).
Реальность вскрылась вскользь на грани бреда
(что делать и реальность где-то — не до),
на фоне тьмы кровавая мазня.

Резня кругом... А вы то, как хотели,
когда по факту выпал  casus belli...
А там по протоколу: кровь — вода.
А там уж, это больше, как придётся, —
всяк горизонт зарёю вскроет Солнце,
помазав новый день, на час суда.

Опять никак не соберутся пазлы
(ключи и шифры с$..%ли шлимазлы),
Куда не плюнь — кругом сплошной обман.
И как же быть порядочному "поцу"
без карт, в житейских бурях, да без лоций,
плыть в ложном свете к гиблым маякам?

А мне, мой друг, как водится, неймётся
тогда, когда одно с другим не бьётся:
слова и ноты на чужой мотив.
А сердце и душа томится песней,
а не выходит, сука, хоть ты тресни
и с пьяною струной не ладит гриф.

Любовь, любовь, она  глуха и слепа,
(такая вот загадочная скрепа),
обычно к чистым чувствам ни при чём.
Когда исподтишка, а то с размаху,
усевшейся на шею "голой махой",
не нотным бьёт, а гаечным ключом.

А музы? Музы сёстры Саломеи,
возьмут своё (шо маем — то имеем).
Не к "красному словцу" пускают кровь.
Гуляет пир, где нелюди и люди
к десерту просят "голову на блюде",
да с язычками мёртвых соловьёв.

Всё как-то мимо пиршественных залов,
в окопы горы жертвенного сала,
где подвиг  мерой высшею из мер.
За эту жизнь: "убей себя об стену"
(для верности, в прыжке вскрывая вены).
Что делать: "а la guerre comme a la guerre".

Катитесь к чёрту хором те и эти,
мне душно и темно на белом свете,
(скулит, к ногам прижавшись робко, тень).
Хлопки, прилёты, громы, вспышки, взрывы,
покуда как-то, слава Богу, живы,
о, Господи, спаси на новый день!

Ни мира, ни войны, а просто бойня,
добро и зло — не близнецы, а двойня.
Вот и хлебай, почём он лиха фунт.
Всяк "кубатурил" квадратуру круга,
всем будет (то нехитрая наука),
четыре куба, аккуратно, в грунт.

Да будет им, раз им всё это нужно:
любви, надежды, веры (чтоб не в службу),
вражды кровавой, ненависти, лжи.
Пусть мысль станет словом, слово — делом
и слава всем отчаянным, и смелым,
что не чинили перья на ножи.
 
Тот небесим, кто никого не бесит,
им ветра в крылья прямо в  поднебесье...
Не о тебе здесь, Человечий сын,
на небе Кто - то будто на бумаге
неведомым перстом выводит знаки:
Всё — "мене, мене, текел уфарсин".
В. И. Ч.
#ИгорьЧуйский
15 12 24
15 12 24