ПОЛЕ

В голову лезут разные мысли, никак не засну. Где-то на границе сна и яви… мелькают образы. Как-будто смотришь в окно поезда на пролетающий мимо пейзаж. Никак не зацепится глаз. Поле…
Поле, ржут кони. На конях сидят люди в шинелях. Небольшой пятачок земли, все теснятся на нём, словно играют в какую-то игру и выйти за очерченный круг нельзя. Рядом стоит тачанка, она уже бесполезна – колесо разбито и она перекосилась, пулемёт поврежден осколком снаряда, ствол покорёжен. Людей немного, один из них держит флаг. Вернее, что осталось от него – нет живого места, одни рваные дыры. Ветер старается доделать начатое кем-то и с остервенением теребит его. Земля дрожит, слышится топот многих копыт. Люди подались ближе друг к другу. Они знают, что этот кусочек земли - последний оплот свободы и им некуда уже идти. Некуда бежать – вокруг только поле… Знаменосец поднимает флагшток выше, вкладывая в этот жест столько эмоций, что страшно смотреть на его лицо. На окаменевшем лице читается – мы все сгинем здесь… Несмотря на обветшавший флаг, он верит, что он дороже жизни. А ещё дороже жизни – ЧЕСТЬ.