в домашнем ателье

Здесь каждый размышляет о своём,
не с миру, но по нитке - что-то вышьем
о том, как неумело мы живём
в пространстве между низменным и вышним.
О чём, зачем? Мечтам давно хана,
реальность в том, что снег шитью помеха,
и хна заката прямо из окна
вливается что кровь, и не до смеха
такими вечерами во дворах,
в квартирах полутёмных, на балконах.
Здесь нет побед, возможен только крах
кустарников коленопреклонённых,
надеявшихся на переполох
по поводу просыпанного снега.
Шитьё, переплетение эпох,
ноябрьская медлительная нега
теплом течёт в домашнем ателье -
мечта к мечте, снуёт себе иголка               
в закатной красной ткани на столе,
и сердце бьётся муторно и колко.
Закройщик режет, щурясь и ворча,
но точно соответствуя лекалам,
и плавится тщедушная свеча,
в объём квартиры тыча пальцем алым -
вон там все размышления твои
о том, что всё пройдёт и станет лучше,
что стает снег куда быстрей любви,
что будут отражаться в тёмной луже
созвездия с походкой муравья.
Откуда он? Совсем не по сезону.
Смеётся тихо юная швея,
качается размеренно и сонно,
как будто метроном туда-сюда.
Закройщик смотрит нежно и влюблённо...
Ноябрь, и тает медленно слюда,
ледовая слюда на ветках клёна,
раздетого ветрами догола.
Из памятного - ниточка живая
и мыслей ткань, и движется игла,
на новый лад любовь перешивая.