радий

Дома, дома, предзимние ряды,
греби себе занозистой лопатой
осколки поэтической руды
в каком-то кадре. Вроде, двадцать пятый.
Ещё ноябрь, и снег, и мне грести
непросто, но... Не радия же ради
мы радиоактивное в горсти
от улицы таскаем до тетради.
Да что там я. Невзрачный силуэт
в окне, частично скрытый плотной шторой
на улице, которой много лет,
годами прирастая на которой,
слова рифмую с лета до зимы,
от влюбчивой натуры и до схимы...
Слова, лопата... Вместе - это мы
опять перелопачиваем зимы,
а снег уже идёт, пришла пора
особенная, чистая, святая,
рождественская... Тонкий слой с утра,
как будто простыня лежит, не тая. 
И крайний дом - почти младенец в ней,
стоит отдельно... Если присмотреться,
он как бы одиночка с первых дней,
в себе хранящий бьющееся сердце
всей улицы, где ядерный распад
всего лишь нечто, вроде снегопада.
Здесь бог рождён, и здесь же он распят...
И радия здесь много, это правда,
и сверху - снег, и кадр слегка рябит
от медленных снежинок белых-белых...
И домики, сошедшие с орбит,
как дети спят в морозных колыбелях.