И рухнул он...

И рухнул он… Упал, но вверх,
Красивый белый редкий стерх.
Теперь с небес ему видней
Нелепость суматошных дней.

Утихла боль что между строк,
Прозрачным стал её исток.
Всё твёрже голос, словно сталь, –
Крик журавля, зовущий вдаль.

Стихи его – подлунный свет,
Полны и радостей, и бед.
Как он любил! Как ненавидел!
Жизнь после смерти он предвидел…

Спешил – дыханья не хватало.
И пониманья было мало…
Средь нас не каждый ведь готов
На искупление грехов.

А он лишь пел, ища опоры,
Эпитетов срывая шоры.
Не лепетал, не верещал,
Его устами Бог вещал!

Но на планете голубой
Не обрести душе покой.
Слова – начало всех начал.
Господь велел – он замолчал.

А знал: Поэт молчать не в силах,
Ему постель сродни могилы.
И разорвали смыслы, рифмы
Больное тело, словно грифы.

Помочь ничем мы не смогли –
Осталось бросить горсть земли…
Прости, красивый белый стерх,
Лети сквозь лет извечный бег!

 18.11.24 г  поэт Геннадий Санталов