***
Ну, дождь. И что же?
Не бухти, не голоси.
Погладь по коже
промокшие тельца осин.
Им достаётся
от осени и от отца.
А сердце бьётся,
такие робкие тельца.
В лохмотьях мятых
холодной бури ждут.
Чем виноваты,
что выбраны среди Иуд?
И веры — море.
Но сколько на Руси,
прибитых горем,
смоковниц и осин?
Ну, дождь. И что же?
© Copyright: Виктор Ляпин, 2024
Свидетельство о публикации №124103002361
Свидетельство о публикации №124103002361
Рецензии