Это даже не выбор - выстрел...

Это даже не выбор - выстрел:
Не навылет, так наповал.
То ль в монашки и косы выстричь,
То ль расплесть - и на сеновал.

Это даже не песня - стоны,
Муть тягучая, стыд и срам.
Хоть моли у святой иконы,
Хоть выпрашивай по дворам -

И у тех голяк, и у этих.
Нам самим, говорят, впритык.
И вообще, не тебе, а детям -
Кто к чему, говорят, привык.

Что стоишь и у входа мнешься?
Не умеешь, так не живи!
Ты же добрая, - обойдешься
И без счастья, и без любви.

Ты ж читала про Данко в детстве,
Плохо кончил он, говорят.
Ибо нефиг выдергивать сердце
Из груди, да для всех подряд.

И не надо пенять на Ноя,
Что не взял бы тебя в ковчег:
Ной храпит и как баба ноет,
Да и скучно с ним вообсче.

Пусть других пока отоварит,
Да на полную, прям как встарь.
У него там по парам твари,
То ль без пары ты, то ль не тварь.

И ты, это,кончай рядиться,
Поздно, милочка, сожалеть.
Угораздило же родиться,
Не в тот век, не на той Земле!

Так что это, давай, не кисни -
Пофиг, пляшем, и хоть потоп...
Это даже не порох - мысли:
Пусть шарахнет. Пойму потом.

 

Август, 2024 г.