С раскладушкой и сумкой, набитой
Разным хламом, он брел по тропе,
В старых тряпках, немытый, небритый,
И насвистывал что-то себе.
Что за радость рядиться в обноски,
Просыпаться в траве под росой?
И клонились печально берёзки
Над беспутной его головой.
И нещадное солнце палило,
И терзала его мошкара,
А он шёл себе неторопливо,
Ниоткуда шёл и никуда.
И угадывалось на мгновенье
В этой блажи его распустой
Бесконечное жизни движенье
И ее безмятежный покой.
С раскладушкой и сумкой набитой...
© Copyright: Татьяна Шохова, 2024
Свидетельство о публикации №124080402877
Свидетельство о публикации №124080402877
Рецензии