О Владимире Высоцком

Коли есть ума палата,
То слова всегда остры.
От искры его таланта
По сердцам пошли костры.

Неразборчивая серость
Затеняла тон и цвет.
Стал подобен он Гэсэру,
С хриплым голосом поэт.

Презирая позолоту,
Говорил, в чём жизни суть.
Песней осушал болото,
Зная, что не вознесут.

В каждый дом лучами света
Этот голос проникал.
Расходились вмиг кассеты.
С ручейка взялась река.

Понеслась в бурлящем беге,
Размывая берега.
Песня стала оберегом,
Свежей ноткой ветерка.

Утомлённый, чуть сутулясь,
Он давал рыдать струне.
Про забвенье помятуя,
Разбавлял тоску в вине.

Сердце сбилось, резко, с ритма
Благородного певца.
Умер. Радио со скрипом
Огласило день конца.

И надолго лютый холод
Души бренные пробрал.
Соловья умолкло соло?
Нет, звучит его вокал.

По Арбату он шагает.
Нипочём ему ветра.
Он из Рая убегает,
Чтоб играть нам, как вчера.

Вновь и вновь с волненьем слышим
Звуки бардовской струны.
С доброй лирой стали чище
И понятливее мы.