Откуда что?

   Да. Продолжая писать о войне, понимаю не на пальцах. Стихи у меня... женские. Даже о ней. Удивила себя. Как мне удаётся оставаться в рамках сказочной фантастики и изглоданной темы любви? Я хочу вырваться из окостеневших рамок, но нет.
   Разумеется, это мой стиль, моя фишка. Но можно же просто лирику о войне, как Чичибабин пишет, например. Но не выходит...
   А это стихотворение и вовсе появилось из бестолковой ночной фразы про кофе, из-за которой пришлось проснуться и записать ее:.. .
   И да. И в первом шестистишии она служила скелетом темы! Но стало выходить такое любимое сказочное, что я не отказалась от удовольствия создать серьезное произведение.

***

Я участвую в каждой проклятой войне,
Я без вести пропала, сгорела в огне,
Я ловлю в поле каждую пулю.
И скрываюсь за черным, в полнеба, крылом,
И кажусь справедливости чертовым злом,
Но целую, целую, целую...

Я из тьмы прибываю на личный вокзал.
Вот солдатик безногий мне "Мама!" сказал –
Невесомый, как та незабудка.
Их она, их война прибрала, подмела,
Закружила, списала, спалила дотла,
Окровавила черною шуткой.

Эта боль не нужна моей доброй стране,
Но зачем-то ко мне, для чего-то ко мне
Беспощадным притянута веком.
Чтоб стояла по бровь в человечьей крови,
Чтоб молилась, взрываясь от силы любви,
Как они становилась калекой.

Их покорные жизни войсками идут,
Их равняет окопов передний редут,
Прекращая земную дорогу.
Закрывая пустые глазницы свои,
Я пою им о самой прекрасной любви,
Увозя их к печальному Богу.