Гамбит

Полон лес дубов и ёлок:
ноги в руки – и дыши.
Но поэт, как рентгенолог
в дебрях собственной души.
Заблудился в подреберье,
опустился на пенёк.
– Верю я или не верю,
что в лесу не одинок?
И имею ли я право
просвежаться не спеша,
если выдох мой – отрава
для лесного мураша?
Где – в гостях я или дома?
Не ослеп ли третий глаз?
Там ли, тропкою ведомый, 
прислонился я сейчас?
Не подвел ли нюх провидца:
впрямь ли чувствую насквозь
то, чему вот-вот  родиться?
Не соплю ли вкривь и вкось?

В общем, творческие муки,
самоедство, самосуд.
Тут такие "ноги в руки",
что и чуни не спасут!
Не ищи в траве ромашек
и к медведю не ходи.
Прямо жертвенный барашек -
хоть кострище разводи!
Осквернил траву два раза...
В тягость пню такая кладь.
– Не грибник я, а зараза,
век себя бы не видать!
– Не объелся ли поганок ? -
Дятел в панике  долбит.
Не душа – сплошная  рана.
Не прогулка, а гамбит.