Луч луны лёг на паркет,
от свечи зажжённой тени,
не подаренный букет
маем пахнущей сирени...
Тихо тикают часы
временем над изголовьем,
наплывающие сны
под повиснувшим безмолвьем.
Что подарят в этот раз -
грусть, надежду? А быть может,
лишь обрывки наших фраз,
как-то сказанных в прихожей:
- Ухожу, прости, довольно...
- Но, ведь, я не всё сказал...
- Оттого мне слишком больно -
лучше б ты себя соврал...
Луч луны уполз куда-то,
тень исчезла со стены...
Я проснулся виноватым,
досмотрев невольно сны...
Луч луны лёг на паркет...
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2024
Свидетельство о публикации №124060200598
Свидетельство о публикации №124060200598
Рецензии