Беда

Жестока жизнь. В ней нету места счастью,
Лишь въевшаяся грязь в окраску стен,
Закрытого объекта тяжкий плен,
Заклееность попрятавшихся вен,
Намокший от спиртовой ватки пластырь -
Всё дикий тлен.

Все бросить хочется, и без оглядки - бЕгом
В страну, где море, пальмы и песок.
Но только лишь стучит во всю в висок,
Нашептывает в ухо чёрт-бесок,
Что всё вокруг покрыто грязным снегом:
Судьба и рок!

"Судьба и рок", поди-ж ты - не поймёшь...
Поймет лишь тот кто был на этом месте,
И чувства все имел, и жажду мести.
Пропьется ВСЁ, лишь ЧУВСТВА не пропьёшь
К своей несостоявшейся невесте,
Любил так что-ж!

Любил, любил, да только - не любилась,
И в кошки-мышки бегала игру.
Через сто лет проснёшся по-утру,
И вспомнишь, как обозвала "дебилом",
И, на осеннем, вывесясь, ветру,
Каргой косилась...

А жизнь летит, и чувства всё далече,
И черный закоптелый паровоз
Давно в пространства крайние унёс.
Да вот теперь больница не излечит,
И радость не пробудит даже пес
Прыжком на плечи.