о чем-то о своем

Уже почти нихера не вижу,
ничем не движим.

В многотысячный раз называю сижку последней сижкой.

Ма, спасибо, что жива,
если б не ты, давно б в окно вышел.

Мой ум снова во главе стола заказывает концерт и ужин

Дни не текут, они стоят, как грязные лужи одна другой не лучше, не хуже

Втыкаю в точку. В расфокусе взгляд.
Отмотал бы время назад?
Прикиньте — да нет, не нужно.

Ведь эта точка бытия как будто чему-то учит:
какой-то лютой пустоте, что втянет в себя любой абсолютно ужас.

Земля салютами бьет на фоне грохота пушек,
а ты проснёшься, побежишь вперед за чем-то эфемерно лучшим.

— Мужество:
Находить в этих днях смысл и делать что-то,
а я так устал от этих поисков, до блювоты.

Я так устал играться в этом цирке, в мире животных, где каждый надевает платье своих забот - и «вот он я, вот он!»

Внимание — валюта.
Сознание рвется в щепки, как от залпа корабельный борт, на Вселенные масштабов сезонной моды.

Так что и я вот он -
такой вот занудный пень перед вами, тот, что пытается воткнуть себя между словами, чтобы хоть кто-то заметил, мол ниху9себе у чела в голове гуляет ветер, но я не вырасту выше районных сплетен.

Я где-то там остался
таким же семнадцатилетним,
счастливым, молодым и не отчужденным, глотающим дым в падике, представляющим грядущие годы радостными…
Впереди жизнь, мы в ней на «брабусах» (ага, конечно)

Годы прошли. На том спасибо, что не повешался.