* * *
Прорвался сквозь кордоны беспилотник,
Тревога прозвучала в пять утра.
Который день у нас сплошной субботник,
В атаки ходим тихо, без "Ура!"
Кричит кулик, волнуясь, на болоте,
В эфире мова, инглиш и иврит,
А ангелы на бреющем полёте
Собрали души и ушли в зенит.
Тут нет ни снисхожденья, ни поблажки,
Раз сделал выбор, то давай держись,
Живой водой скупой глоток из фляжки,
И перекур, как маленькая жизнь.
И смысла нет в шекспировском вопросе
"Быть иль не быть?" для нас сейчас - мы есть!
Таков расклад – здесь не святые вовсе
Уходят, смертью попирая смерть.
По украм а́рта отдуплилась снова,
Влепила по сусалам кочергой…
Отбой тревоги дали полвосьмого,
И выпал шанс вздремнуть часок-другой.
<апрель 2024>
Перекур
© Copyright: Борис Булатов, 2024
Свидетельство о публикации №124041403903
Свидетельство о публикации №124041403903
Рецензии