Петрович

С чертями сидя за столом
Петрович снова пил палёнку,
Мотал об**ёванным *блом
Роняя сл*ни на клеёнку.

Четвёртый день он им втерал,
Что чел он вобщем то хороший,
Детей кормил и одевал
И то, что вкалывал за грОши.

Во всём винил свою жену,
Мол брак четвёртый был ошибкой,
Она сгубила жизнь ему,
К тому же обобрав до нитки.

Никто не видел в нём творца
И доброй, творческой натуры,
Он водку пил из огурца
И брагу делал из микстуры.

Друзья покинули его
Не поддержав в момент критичный,
И из-за этого всего
Финал такой вот драматичный.

А черти слушали рассказ,
Лишь головой в ответ кивая,
И улыбались всякий раз
Палёнку в стопку подливая.

И вот в наставшей тишине
Раздался голос Белиала:
-"Петрович, ты сгоришь в огне,
Таких как ты в аду не мало.

Супруги не было и нет,
О детях ты не думал с роду,
Тебе всего шестнадцать лет,
А квасишь ты уже три года."

Достал Петрович пистолет
И расплескал мозги по стенам,
На рай надежд и шансов нет
В объятьях огненного плена.