Суровая правда жизни. Мат 18

Проходит жизнь, но нам не привыкать,
С берёзы листья ясеня упали,
Пора забыть про доллар в 35,
Мы не вернём того, что про*бали.

Года летят, их х*й остановить,
Тем более их х*й вернуть обратно,
Вчера ты мог пол литра раздавить,
Сегодня рюмку выб*юешь обратно.

Уже не ссышь, везде, где раньше ссал,
Девчонок в юбках взглядом провожаешь,
И ты вдруг понял что старпёром стал
Ведь ты их всех шал*вами считаешь.

Морщина, будто ж*па на е*ле,
Детей соседских по утрам пугает,
Вчерашний суп воняет на столе,
А внуки омерзительно рыгают.

Про*раться чтобы, куришь натощак,
Всё чаще в чай ромашку добавляешь,
Купил впервые соду и мышьяк,
Хранишь квитанции и чеки проверяешь.

Очко дрожит, наружу рвётся газ,
Пи*дюк тебя старпёром называет,
Сосед твой гей, а значит пи*арас,
Ты знаешь, по другому не бывает.

Вчера подумал, есть ли в мире бог,
И чем еще вселенная богата,
И вот тебе на*рали на порог,
По-пи*орски, как ты нас*ал когда-то,

Ху*рит дождь, ты вышел на крыльцо,
Взглянуть на тех, кто прется на работу,
Зевнув тоскливо, почесал яйцо,
Ведь ты на пенсии пердишь в диван три года.

Фрилансер в дверь твою по пятницам стучит,
То сковородку предлагает, то рубаху,
Тебе противны речь его и вид,
И ты с улыбкой говоришь пошел ты на**й.

Ты бережешь, что раньше не ценил,
И хлама в доме стало больше втрое,
Последний зуб на память сохранил
В коробке от свечей от геморроя.

Ты дуба дал, и стало по*ую,
Уже на лбу, жужжа е**тся мухи,
А гости жрут халявную Кутью,
Ботинки спи*дили соседские старухи.

Ты не дожил неделю до весны,
И гости хмурые подобно непогоде,
Эх щас бы встать, и им ввалить п*зды,
И почтальёнку тра*нуть в огороде.

Родня тебя забудет тем же днём,
Но добрым словом вспомнят всё же внуки,
Когда найдут в компьютере твоем
Два терабайта спрятанной порнухи.