В жизни нашей волнений всё больше,
Что качают наш маленький плот,
Где-то нить источается тоньше,
Впереди неизвестное ждёт.
Мир рисует плохие картины,
И художник с него никакой.
На исходе порою в нас силы,
Мы затронуты общей бедой.
По сезонному будто одеты,
По спине холодок пробежит.
Чьей участники мы эстафеты?
Кто на финише жизнь сохранит?
Нас пинают как мячик футбольный,
От ворот до ворот между стран.
Кто-то номер придумал нам сольный,
И в глаза напускает туман...
205. Мир рисует плохие картины
© Copyright: Дмитрий Серебряков 1, 2023
Свидетельство о публикации №123112300172
Свидетельство о публикации №123112300172
Рецензии