Дочь гор

Бывала я грустной, бывала я милой,
хрустальные чувства безмолвно красивы.
И вот непонятно одно потрясенье,
внутри вероятно, не предубежденье?

Ведь я не смотрю в океанную пену,
лишь муза любимой проходит по венам,
которые веткой от дерева судеб.
Я призрачней клетки, меня любят люди.

Бегут соловьи в соловьином полете.
Они — все мои. Поклоненьем природе
всегда я жила — и печальной, и милой,
хрустальные чувства безмолвно красивы.

И что-то случилось. Надёжней забора
мне были волшебные лучшие горы,
а в горном своём навсегда королевстве,
как раньше свободно и ласково честно.

Но вот непонятно. Всегда нелюдимой
я мимо сосны на опушке ходила,
и чертов охотник ли, завоеватель
возник на трясине. А может, метатель?

Вновь я от него по болотистым кочкам,
навеки родная и горная дочка
спешила босою. Он рядом? Опасно!
Чего он метатель? Погода ненастна...

И где его стрелы? Колчан их придержит,
пока он за мною... Догонит? Удержит?
Но что он метает, раз руки открыты?
а солнце все сеет лучи через сито...

Бывает так бьётся от страха всё сердце...
и вдруг в Дивном Дубе открытая дверца.
Я в дереве прячусь! Себя тут укрою!
на звук обернулась, а он здесь, со мною...