ми цели й
где чернильные стихотворения все черны,
эта осень зеркалит признаки той весны.
на погостах растет построчно
крестов аншлаг...
эта вечность пошла кругами мясных атак,
глухо падают яблок планеты в густом саду...
а над ними рыдают мятые облака
и стреляющий, здесь, и стреляемый, как в бреду,
оказались в своих историях передка,
оказались в дотошно выстроенном аду,
где сюжет весь сценарный сужен в размер глотка.
у которого всепрощения не найдут,
пересохшего, что стеклянными трещинками пророс,
и когда палец стертый скользнет в пустоту с курка,
чей-то сок просочится к судьбе молодых берёз...
сквозь мицелий нейронный,мыслящий,наверняка,
с цветом вдовьих, досрочно горьких седых волос.
8.34 26.10.23 СРВ З УДШ
Свидетельство о публикации №123102602308