Коль мир бы знал о том, когда исчезнет,
Сошёл бы сразу, праведник, с ума...
Не красит смерть любого человека,
Она черна, как ночь глухая, мгла,
Прожил он век, иль два, или полвека -
Везде они - кривые зеркала.
И только лишь когда ему придётся,
Готовить хаш на проводы свои,
Такой, как он досель что был, найдётся -
Он бросит в ноги веточки хвои.
Не красит смерть...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123101305143
Свидетельство о публикации №123101305143
Рецензии