Those Ghosts are Targets
Почему я его не ударил, почему, не пойму я никак.
Russisches schwein! - он орал на бульваре, этот полужидовский муdак.
После «рыбными», жирными, пальцами бил по струнам, и Цоя пел,**
Так, словно в печь бухенвальдскую швырял части обглоданных тел.
Почему я его не ударил, и гитару об столб не разбил,
Лишь смотрел, как он в пьяном угаре среди баб с водкой гнусь ту чудил.
Нынче в Австрии он, стал профессор, и студенточек возит сюда.
Больше нет у меня интереса погружать память в эти года.
Меня чуть не споил тот «жидёнок», хряснуть в лоб бы ему со всех сил!
Чтоб забыл он, бл...ть, как из пелёнок куском мяса тут что-то вопил.
Отмалинилась юности проза, скоро в бурой листве будут дни,
И засохшая ветка мимозы меж листов путь укажет в огни.
Почему я его не ударил, ведь стихов тех совсем не ценил.**
Всё же лучше под кофтой камень, чем тот потс в обрамлении «светил».
В пустоту годы не улетели, тот, кем был я, в гнилом прошлом сдох.
Алкогольные цепи, метели, одиночества в инее мох…
Помню я, как холёный и сытый, после в гости его пригласил.
И смотрел как остатки пиита изжевало в нём то, что он пил.
Пьяным вусмерть его вниз стащил я, и засунул в маршрутку тогда.**
Так закончилось время дебилов, и теперь я британский всегда!**
Не пойду по Руси я с гармошкой, там повсюду лишь цифры счетов.
Что стучать деревянною ложкой, отгусарили «дети цветов».
Почему я его не ударил, и гитару об столб не разбил.
Видно знатно меня он забавил под балладу «The Fool On the Hill».*
Эти призраки словно мишени в адском тире прошедших времён.
Пред иконою встав на колени, Господу я отвешу поклон.
Он меня спас от стерв и мерзавцев, что мутили мне счастья окно.
Близость их как холодный карцер, как бездомное гиблое дно!
Позади перекресток безумия, и кремлёвские башни в ночи.
Шабаш ведьм, лезвия полнолуния, в мире есть ко всему ключи.
Я свою душу не испоганил, ведь поганить её мне не след.
Я живу средь приятных желаний в своём доме, где больше нет бед!
5 сентября 2023 Tuesday
15:08
13:29
Свидетельство о публикации №123090504310