К весне!

Покуда колесит планета,
Ждёт понимания юнец
Не от всезнайки-терапевта
Но от влюблённого поэта,
Уврачевателя сердец.

Что проза? – бунт на канонерке,
Стоячих мертвяков плодит.
А вот поэт живёт вовеки,
И только правдою, как реки,
Как поле хлеба, поле битв.

Да, есть эстрада с ядом, с адом;
Она, как шут, как сатана,
Вертеть научит голым задом
И перед сценой прыгать стадом,
И бабки зашибать вольна.

Обучит краже «вор в законе»,
Умелой взятке – бизнесмен,
Всему научат правды кроме…
Покуда слово не в загоне,
Ему не сыщется замен! 

                2

Весну не дано постичь
Ни схимнику, ни атлету,
Ни прапору, что в дыму…
А верит весна поэту,
Единственно, лишь ему.
Пойдёт под картечь на пушку,
На штык, что нацелен в бок,
Как шла за тобою, Пушкин,
Потом за тобою, Блок.
Для юности не зазорен,
Сегодня у них учусь
Посеву отборных зёрен,
Единых с народом чувств.

                3

Ни соль, ни хлеб! Но, может статься,
Что слово – чудо из чудес –
Насущным будет. И не старцам,
А людям юным… Позарез!

Лишь юные – всегда открыты,
Лишь молодые – не мертвы
Для слова правды и молитвы,
Для слова чести и любви.

25.01.2021г.