My Unique Way

MY UNIQUE WAY                Samuel Krig




Только сейчас, заваривая чай себе, я понял,/какой прекрасной жизнью я живу.
В ней всё волшебно, и сосновый лес, и поле,/и вдалеке - железная дорога на Москву.**
Когда ещё в советской школе я учился,/себе я и представить-то не мог,
Каких высот достигну,/в жизни я всего добился,/и это - восхитительный итог!

Я одноклассников своих не привечаю, общаюсь, изредка, только с Мариной Трубецкой.*
Её пробабушка - княгиня Трубецкая/в мыслях моих, если гуляю на Тверской.
Об остальных я как-то и не вспоминаю, и мне не любопытно как они живут.**
Естественно, когда вокруг - красоты рая, зачем вообще этот ненужный труд.

Многие из тех людей давно уже лежат в своих могилах,
Других капитализм российский радикально изменил.
Всё, что я помню, ноги Ольги Юдиной, «Ligeros», Проф, вертак с крутым «винилом»,*
И то, как с крёстным своим на Арбате «Слънчев Бряг» я пил.*(**)

В пятнадцать лет я начал трахать женщин,/кайф дикий пёр от тех амурных дел.
Мне все они рассказывали удивительные вещи/на их балконах, где на город я смотрел.**
Храню я бережно свои тетради с первыми стихами,/и с каждом годом вырастает их цена.
Хуны красивые в постелях меня брызгают духами, а в небе за окном висит луна.

Описывать детально эти встречи/конечно можно, только, как это воспримет сброд тупой.
Поэтому, зачем в прекрасный летний вечер/мне голым танцевать перед толпой.
Я лицемерным стал, высокомерным,/с башни таланта на других плюю, нисколько не стыдясь,
Ибо, я знаю, счастье личное безмерно, так для чего мне чья-то лузерская грязь.

В песне «Across the Universe» битл Джон Леннон,/спел о любви, что поглощает всё.
Родителям я благодарен за их гены,/поставив пепельницу рядом с Мацуо Басё.
Многим не терпится узнать, сколько же в банке у меня сегодня миллионов.
Их предостаточно, чтоб вовсе не работать здесь, только писать.
Поэту вредно напрягаться на ненужные заботы, и муdянку с телефонов,
Он должен хорошо питаться, и шикарно отдыхать!

Так называемой «гражданской» лирикой других я уже сыт по горло.
В Союз Писателей России вовсе не стремлюсь.
Мне больше интересны три коробочки отца, где разные есть свёрла,
Мамы медаль на грудь повешу, и собой горжусь.

Один муdaк мне говорил, что стал я беспринципным,
Что я блажу, и хаю общество, живя за чужой счёт.
Ему в хлебало я плеснул тогда испанский рислинг,
Ведь с пьяну он и был тем, что зовется здесь народ.

Со злобы стал он краcным, как вареный рак, и началась разборка,
Сломал я стул об его спину, и ушел.
После, приперся ко мне деятель какой-то, что в лицо мне тыкал «коркой»,**
И, я врубил, чтоб заглушить его погромче «Rubber Soul».*

Дело замяли, таких «дел» сейчас навалом, глажу пальцы изящные Ирэн.
Стоит слуга за нами с опахалом, я знаю, что перед хозяйкой он не раз дрочил свой член.
На «Proza.ru» Алла Нечаева есть автор, такое пишет, что сияет тот талант.*
Так, что в стране литературы я подобен аргонафту, поэт, философ, живописец, музыкант.

Август, и ночь как чёрный бархат, в ней прохлада, скоро наступит осень - дивная пора.
Я жизнь, как она есть, пишу, от рифм на сердце радость, писать возможно буду до утра.
Ни в чем себе я не противоречу, изведав до конца людскую суть.
С тушеной осетриной подогрею лечо, как замечателен неповторимый путь!












                18 августа 2023 Friday
                21:13
                18:37