Приходит вечер, счёты с днём сводя

*   *   *

Шевелящимися виноградинами
Угрожают нам эти миры…
Мандельштам

Приходит вечер, счёты с днём сводя,
Раскаты грома в небесах смеются
И о железный подоконник бьются
Стеклянные горошины дождя.

Блестит солёный столп оси земной
Сквозь пелену молочную над лесом,
Вздыхающий под непосильным весом,
Июльский воздух пахнет тишиной.

Ты сам лежишь и грому вопреки
Выдерживаешь этот вес суммарный,
Порядок мирозданья атомарный —
Не более, чем ил на дне реки.
 
Твой нерв натянут, как тончайший жгут,
И крик наружу рвётся неистрачен,
А под окном с готовностью собачьей,
Два дерева пространство стерегут.

Ветров и птиц незримый путь извит,
Они тебя погибшим не считают,
Пока в твоём саду произрастает
Неполотый и дикий алфавит.

Пусть этот мир, а может и другой
Твоей душе бесплодно угрожает,
Она глубоким взглядом провожает
Ушедшее в неведомый покой.

И день за днём проходят, как века,
Упрямо рифмы избегает слово,
Но вечности написанной основа
Незыблема в строке черновика.