Кто строкой своей - в опале,
Хоть рождён и для искусства,
Раньше ранних убивали,
Этих - так, а тех за чувства.
Кто с оставшеюся ношей
Шёл за солью и на плаху,
Милый, добрый и хороший,
И в крови мочил рубаху.
А теперь за зёрна мысли,
За полушку вольной песни,
Топоры с крестом повисли,
Над душой, как чёртов месяц.
Ничего не изменилось,
Разве что-то оправдалось?
Под судом таится милость,
И ютится правды малость.
А в разгулы чёрной мессы
Всё как будто бы учтиво,
Здесь живут свои Дантесы,
И Иуда, и Мартынов.
А за лозунгами - орды,
За лукавыми - проклятья,
И языческая морда
Гонит верных на распятье.
На распутье, на закланье,
Этот вновь в темницу брошен.
Да когда ж всё это канет,
Милый, добрый мой,хороший?!
***
© Copyright: Сергей Рыбалкин -Сомов, 2023
Свидетельство о публикации №123061300755
Свидетельство о публикации №123061300755
Рецензии