Прости, читатель, за мои стихи,
Что не достиг высокого искусства
И по гербарному, как листики сухи-
И без воды, и с красотой не густо.
Уж скоро мне словами не играть
И лишь стихи напомнят ненадолго,
Что жил чудак способный подмечать
Изменчивость, и не судить жизнь строго.
Прости, читатель, если не сумел
В душе твоей затронуть ожиданье,
И струны размышленья не задел,
И не коснулся твоего сознанья.
Наступит день, когда поймёшь, что -миг,
Прожитое отмеренное время,
Лишь - пересохший жизненный родник.
А жизнь была? Иль это -заблужденье?
Меланхолия
© Copyright: Игорь Новицкий, 2023
Свидетельство о публикации №123052707087
Свидетельство о публикации №123052707087
Рецензии