Лишь с годами пойму, что я был...
Соловьиные трели пронзительны,
Мне кукушки считают года,
Перемены к июню разительны:
Здесь веселье и скорбь, и беда.
Те денёчки, где было нам сладостно,
Улетели, уплыли уже,
Оттого и тоскливо, безрадостно,
Оттого не поётся душе.
Оттого и печаль лепестковая
Не тревожит, не радует взгляд,
И не студит вода родниковая,
И друзья, как назло, не звонят.
Только строчки ползут по безумию
Тёмных линий и клеток листа,
Мне являя поблёкшую мумию,
Не стиха - пресвятого Христа.
Май на финише...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123052501961
Свидетельство о публикации №123052501961
Рецензии