Мне, надеюсь, просто сон приснился,
Будто юность вдруг хотят забрать,
Сделать, чтобы сын твой наловчился
Города с лица земли стирать.
Чтобы не в игре бил по мишеням -
По живым, таким же, как и он,
И не по карьерной лестницы ступеням -
По кровавым он бежал сквозь стон...
Вот мишень, ну слишком уж живая,
Прислана противником стрелять.
Смотрит на тебя глазами мая,
Его не отпускала тоже мать...
Лучше далеко стрелять - не видно,
Кого там ненароком зацепил -
Мать, дочь, что дома были. Незавидно...
Ну это же война, и ты не пил.
Приказам будешь очень ты послушен,
Быть может, не посмертно наградят.
Домой придёшь, кому-то будешь нужен,
Устроишь тоже им не жизнь, а ад.
Внутри тебя всё рвутся те снаряды,
Что на жилой квартал ты направлял.
И водку пьёшь, но боль заглушит вряд ли,
Что только будет хуже, ты же знал?!
***
© Copyright: Ирина Прокоп, 2023
Свидетельство о публикации №123042600057
Свидетельство о публикации №123042600057
Рецензии