Дорога в Бугрово под стрёкот цикад...
Шмели – как летящие мысли.
Там яблоки зреют, там раньше был сад,
Там вехами замершей жизни –
Замшелые камни… Цветёт зверобой
И тянутся к вечности сосны,
Взлетает птенец и летит над тобой
В миг долгий, притихший, непоздний.
Свидетельство о публикации №123032400113