Милостыня

    Он стоял на ступеньках перед входом в метро. Невысокий, щуплый, уже немолодой человек, он не был похож на бомжа. Наши глаза встретились. Он попытался показать крошечную, размером чуть больше игральной карты табличку, на которой корявым почерком была нацарапана просьба о помощи. Не выдержав "собачьего" взгляда, я вместе с потоком остальных людей пробежала мимо. Я давно перестала носить с собой наличные, поэтому не подаю просящим. Но сегодня у меня были деньги. Отдаляясь с каждым метром от этого человека, я всё сильнее и сильнее ощущала скованность в груди, будто прошла мимо чего-то очень важного и необходимого для себя.
    "Мама, мы пошли не в ту сторону, - вдруг сказал мой сын, - давай вернёмся обратно".  Какая радость: мы вновь будем проходить мимо того человека! Я заранее готовлюсь к встрече и достаю купюру.
    Мужчина стоит на прежнем месте и тем же бездомным псом заглядывает в глаза прохожим. Люди бегут мимо.
    Я останавливаюсь и, не смотря на него, протягиваю деньги. Его рука подхватывает на лету мою и... подносит к своим губам.
    Это не я дала ему милостыню. Это он одарил меня давно забытым теплом...