1917-ый

В тылу разброд. В тылу веселье.
Икра, шампанское, пиры...
А здесь – у мёртвых новоселье
Во все загробные миры.

А здесь – предательство штабное.
А здесь – то дождь, то к ночи – снег.
И всем нам хочется, чтоб Ноя
Призвали выстроить Ковчег!

По горло грязь. По горло слякоть.
Воды и глины мутной смесь.
А небесам бы только плакать,
Всех нас оплакивая здесь.

Летит шрапнель. В ответ картечью
Мы лупим ловко по врагу.
И костерим их бранной речью,
В которой эти – ни гу-гу!

Чтоб избежать рожденья мифа –
Скажу без всякой чур-чуры:
Тут больше умерших от тифа,
Чем от снарядов немчуры.

И чтоб вам видеть дальше носа,
Скажу (пока ещё живой):
Тут чаще гибнут от поноса,
Чем от атаки штыковой...

Патронов горсть, гранаты сгнили, –
Как с самой Крымской повелось...
Повсюду только: или – или,
Да наш классический авось!

Уже давно под нами бездна.
Но ставят нам её в вину.
И только в «Искре» пишут честно
Про эту чёртову войну!

А мы – к семнадцатому году –
Кричим в бессилии и зле:
«Долой царя! Даёшь свободу!
Вся власть советам на Земле!»