Дремлет месяц золотой,
В мутном небе ни звезды;
С недавних пор почти пустой,
И тихо тают мои дни…
Не греют душу мою грезы,
Мечты окутаны туманом;
Давно твои завяли розы,
Их выкинуть пора бы.
Помнится, как бережно тебе,
Их нес, от холода укутав;
И уколы шипов на руке
Тебе поведали о чувствах.
Так мы дрожали на морозе:
Быстрее бы цветам в тепло,
А мне, мой мастер прозы,
В твое скорее лоно бы…
Мы были вместе до утра,
Бросая взоры на часы:
Не суждено нам навсегда,
Прошел наш счастья миг!
Я воспевал тебя как мог,
А ты любила – как могла,
Но я желаний, страсти мот,
И ты ведь мотаешь себя...
Вот я бреду до остановки,
И сердце колют мне шипы,
Но не от той прекрасной розы:
Больно мне от слов твоих!
Пришлось вернуть от счастья пропуск,
И долго ждать, и вновь курить,
И ждать тот проклятый автобус,
Что все нейдет, увы...
Мот
© Copyright: Чистяков Игорь, 2022
Свидетельство о публикации №122102700155
Свидетельство о публикации №122102700155
Рецензии