где город говорил на языке, не узнанном, не понятом никем, не выученном к вышедшему сроку, среди железа, камня, кирпича плоды с ветвей роняла алыча и к солнцу поворачивалась боком.
и где-то в середине сентября, когда босых выстраивают в ряд, поскольку обувь не нужна за гробом, всё те же листья, яблоки и сны, с деревьев опадавшие, полны простого смысла, вечны и беззлобны. так заново касается ладонь кирпичной кладки, вспоминая дом, и ржавого нагретого железа, и хочется остаться и лежать, не трогая ни пули, ни ножа, счастливым, незаметным, бесполезным.
когда в тебя осмелятся стрелять, то падай, потому что ждёт земля, и притворяйся, будто умираешь. потом вставай, поскольку смерти нет, и, будто в повторяющемся сне, иди по рельсам без конца и края.
мор. утопия - смерти нет
© Copyright: Ноа Шершевер, 2022
Свидетельство о публикации №122091902157
Свидетельство о публикации №122091902157
Рецензии